波奇孱弱的倒x1几口气，然後深深的吐出化成一团雾霭，直至逐渐消弭，她才开始为先前的噩梦颤栗。她缓缓撑起身子，整个人蜷缩在单薄的被单内。止不住的发颤给她生了一身冷汗，小脸上还未褪去惊恐，毫无血sE，苍白如雪。
她还在她的床榻上。她还在她的寝室内。她还活着。波奇如此告诉自己。
平复情绪的时间够她思考了。她想转移注意力，於是大脑自动运转起那层锁在最深处的记忆，睡了一觉，她想起了一些事，但不多，反而破碎，甚至凌乱。那些事情并非空白，她清楚记得各个片段，熟悉任何流光，每回眼帘一霎，一幕再一幕的汹涌自前尘轰开而来。
她被炸得T无完肤。
但她看不清罪魁祸首的面庞，那段记忆与她之间似是隔着张毛玻璃，任她如何靠近，依旧朦朦胧胧，模糊不清。
彷佛卡住的老旧唱片，一截一截，断断续续，她耳里听进的满是杂音，那些人们到底在跟她说些甚麽？或者，想要讲些甚麽？她想着，却是笑了出来。
──或许，真是一场游戏罢了？
如果这些事，这段记忆当真同红叶说的一样，那麽大抵就是一场游戏，里头的人们不就只是个虚拟角sE而已……她忽然恍然大悟：那是，说得通了。
一场游戏好b一场梦，怎能看清梦里所有人的长相，听进全部声嚣呢？波奇感到豁然开朗，先前因为想起这些片段的堵啊闷啊也如烟散去，甚至在心里腹诽着末世的游戏品质还真不赖，身历其境，历历在目，真实到令人深感畏惧。
尤其，她记得游戏最末是以世界末日作为结束……现在想想，她是不是该庆幸那只不过是场游戏，而非现实？
是呢，她想，该庆幸了，只不过是场游戏。
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